Để cứu em trai đang nằm giữa ranh giới s/ống ch/ết, tôi chấp nhận gả cho một tỷ phú 60 tuổi, gi;à yế;u, t/àn t/ật và mang tiếng “không sống qua nổi năm nay”. Ngày bước vào lễ đường, tôi nghĩ mình chỉ đang bán rẻ cả đời để đổi lấy mạng sống người thân. Nhưng đêm tân hôn, khi cánh cửa phòng ngủ khép lại, người đàn ông ấy đứng dậy, ánh mắt lạnh lùng và hành động tiếp theo khiến tôi chết lặng. Hóa ra, cuộc hôn nhân này… chỉ mới là khởi đầu của một âm mưu k/inh h/oàng hơn tôi tưởng….Tôi ký vào bản hợp đồng hôn nhân bằng đôi tay run rẩy, mực còn chưa kịp khô thì bác sĩ gọi điện báo em trai tôi vừa qua cơn nguy kịch. Tôi thở phào, nhưng trong lòng lại trống rỗng đến đáng sợ. Mạng sống của em đã được đổi lấy bằng cả cuộc đời tôi.
Người đàn ông tôi sắp gả cho – ông Lâm – là một tỷ phú sáu mươi tuổi, ngồi xe lăn, nửa người liệt, bệnh án dày như cuốn sổ nợ. Báo chí đồn rằng ông “không sống nổi quá một năm”, là kẻ giàu có nhưng cô độc, lạnh lùng, và tàn nhẫn trong làm ăn. Gia đình tôi không giàu, bố mẹ mất sớm, tôi và em trai nương tựa vào nhau. Khi em bị suy thận giai đoạn cuối, chi phí ghép thận vượt xa khả năng của tôi. Ông Lâm xuất hiện như một lối thoát… cũng là cái bẫy.
Lễ cưới diễn ra nhanh chóng, xa hoa nhưng lạnh lẽo. Tôi khoác váy cưới trắng, đứng cạnh một người đàn ông tóc bạc, gương mặt xám xịt vì bệnh tật. Khách khứa toàn là đối tác, luật sư, trợ lý. Không có lấy một lời chúc phúc thật lòng.
Tôi tự nhủ: Chỉ cần em sống, mình chịu đựng thế nào cũng được.
Đêm tân hôn, tôi được đưa vào phòng ngủ rộng như khách sạn năm sao. Ông Lâm được người hầu đẩy vào, đặt cạnh giường rồi rời đi, khóa cửa từ bên ngoài.
Tôi ngồi mép giường, tim đập loạn nhịp. Tôi chuẩn bị tinh thần cho điều tệ nhất.
Nhưng rồi… ông ta đứng dậy.
Không cần xe lăn. Không run rẩy. Không hề liệt.
Ông Lâm bước chậm rãi về phía tôi, ánh mắt sắc lạnh, hoàn toàn khác với dáng vẻ yếu ớt ban ngày. Tôi chết lặng, toàn thân đông cứng.
“Đừng sợ,” ông nói, giọng trầm và rõ ràng. “Cô chỉ vừa bước vào một vở kịch được dàn dựng rất công phu.”
Tôi lắp bắp:
“Ông… ông không bị tàn tật?”
Ông mỉm cười nhạt:
“Đó chỉ là lớp vỏ.”
Rồi ông đặt trước mặt tôi một tập hồ sơ dày, bên ngoài ghi tên em trai tôi.
“Cô nghĩ mình bán đời để cứu em?”
Ông cúi thấp người, thì thầm:
“Không. Cô đã bị kéo vào một âm mưu mà từ đầu đến cuối… em trai cô chỉ là con cờ.”
Tôi run lên.
Hóa ra cuộc hôn nhân này… chỉ mới là khởi đầu…
Tôi run lên.
Không phải vì lạnh, mà vì từng lời ông nói như đang bóp chặt cổ họng tôi.
“Em trai tôi… là con cờ?” – tôi lặp lại, giọng méo mó.
Ông Lâm không trả lời ngay. Ông ngồi xuống ghế sofa, chậm rãi rót cho mình một ly nước, động tác bình thản đến đáng sợ. Hoàn toàn không giống một người sắp chết.
“Cô biết vì sao tôi chọn cô không?” ông hỏi.
Tôi lắc đầu.
“Vì cô không có ai chống lưng. Không cha mẹ. Không họ hàng quyền thế. Chỉ có một đứa em trai là điểm yếu duy nhất.”
Tôi bật dậy:
“Ông dùng bệnh của em tôi để ép tôi?!”
Ông Lâm ngẩng lên, ánh mắt lạnh như thép:
“Không. Tôi chỉ đẩy nhanh thứ vốn dĩ đã được sắp đặt.”
Tôi lùi lại, đầu óc quay cuồng:
“Ông nói dối… Ca ghép… tiền viện phí…”
Ông đưa tay ra hiệu. Cánh cửa phòng ngủ mở ra, một người đàn ông mặc blouse trắng bước vào. Tôi nhận ra ngay — bác sĩ điều trị của em trai tôi.
“Chào cô,” ông ta nói nhỏ, tránh ánh nhìn của tôi.
Tôi quay sang ông Lâm, toàn thân run bắn:
“Ông… ông thao túng bệnh viện?”
“Không hẳn,” ông Lâm đáp.
“Chỉ là đổi thứ tự ưu tiên.”
Tôi không đứng vững nữa. Tôi ngồi phịch xuống giường.
“Em trai cô đúng là suy thận giai đoạn cuối,” ông tiếp tục, giọng đều đều như đang nói chuyện làm ăn.
“Nhưng nếu không có tôi, nó vẫn sống thêm được ít nhất hai năm.”
Tôi gào lên:
“Ông là ác quỷ!”
Ông không phản bác.
“Nhưng nhờ tôi, nó được ghép thận ngay. Còn cô…”
Ông nhìn thẳng vào tôi.
“…bước vào cuộc chơi.”
Tôi cắn chặt môi đến bật máu:
“Ông muốn gì ở tôi?”
Ông Lâm đứng dậy, tiến lại gần. Lần này, tôi nhận ra ông không hề già yếu như báo chí đồn. Chỉ là một người đàn ông đã quen sống trong bóng tối.
“Tôi có một người con trai,” ông nói.
“Nó phản bội tôi.”
Tim tôi chợt thắt lại.
“Nó cấu kết với đối thủ, biển thủ tài sản, và chuẩn bị lật tôi khỏi tập đoàn. Nhưng nó cần một thứ cuối cùng.”
Tôi thì thào:
“Một người thừa kế hợp pháp…”
Ông mỉm cười:
“Rất thông minh.”
Tôi sững sờ:
“Ông cưới tôi… để làm bình phong?”
“Không chỉ vậy,” ông nói.
“Tôi cần một người vợ hợp pháp, không dính dáng quyền lực, không thuộc phe phái, để đứng tên một số tài sản và… một đứa trẻ.”
Tôi chết lặng.
“Đứa trẻ đó,” ông tiếp tục, “sẽ là quân cờ kết liễu con trai tôi.”
Tôi bật khóc:
“Ông điên rồi… Tôi không thể…”
Ông Lâm đặt tay lên vai tôi, siết chặt:
“Cô có thể. Vì nếu cô rút lui…”
Ông liếc sang tập hồ sơ trên bàn.
“…thận ghép kia có thể đào thải bất cứ lúc nào.”
Tôi hiểu rồi.
Ngay từ đầu, tôi không hề có lựa chọn.
Những ngày sau đó, tôi sống trong căn biệt thự như một con chim bị nhốt lồng vàng. Bên ngoài, báo chí ca ngợi “tình yêu cảm động giữa tỷ phú bệnh tật và cô gái trẻ”. Bên trong, tôi học cách ký giấy tờ, dự họp, xuất hiện trước ống kính — như một con rối xinh đẹp.
Nhưng ông Lâm đã đánh giá sai một điều.
Tôi có thể yếu đuối…
Nhưng tôi không ngu ngốc.
Tôi bắt đầu âm thầm thu thập mọi thứ:
– Hợp đồng giả bệnh án
– Tài khoản ngầm
– Những đoạn ghi âm ông Lâm nói chuyện với luật sư
Và cả sự thật kinh hoàng nhất tôi phát hiện ra sau đó:
👉 Căn bệnh của ông Lâm là thật.
👉 Ông không còn nhiều thời gian.
Vở kịch này… ai là người sống đến cuối vẫn chưa biết.
Đêm nọ, tôi đứng trước gương, đặt tay lên bụng, mỉm cười nhạt.
“Nếu ông xem tôi là quân cờ…”
“Thì ông quên mất… quân cờ cũng có thể lật ngược bàn cờ.”
