Ngày tôi dẫn Hân – bạn gái – về ra mắt, mẹ tôi đã không che giấu vẻ khinh thường.
Bà đặt chén trà xuống bàn, giọng lạnh tanh:
“Ngữ này chỉ có cho trèo tường mà vào cửa sau thôi con ạ.”
Không khí trong phòng như đặc quánh lại. Hân chỉ cúi đầu, mỉm cười nhạt, còn tôi ngồi chết lặng. Tôi biết mẹ khó tính, nhưng không ngờ bà có thể buông lời cay nghiệt đến thế — chỉ vì Hân là con nhà nghèo, cha mất sớm, mẹ buôn thúng bán bưng ngoài chợ quê.
Tôi yêu cô, thật lòng. Nhưng trước ánh mắt lạnh như dao của mẹ, tôi bỗng yếu đuối.
Ngày cưới đến, mẹ tôi vẫn giữ nguyên cái ý tứ độc miệng của bà:
“Đã nói rồi, nó nghèo, không xứng bước qua cửa chính nhà mình. Muốn vào thì trèo tường đi.”
Tôi cắn răng im lặng. Mẹ là kế toán trưởng của một công ty lớn, uy nghi và danh giá. Tôi không muốn đám cưới của mình biến thành một trận cãi vã.
Thế là tôi thuận theo.
Không ai ngờ… cô dâu gật đầu đồng ý ngay, còn cười nhẹ:
“Nếu đó là điều bác mong, con sẵn sàng.”
Chiều hôm ấy, khi tiếng pháo hoa vang khắp khu, Hân trong bộ váy cưới trắng, thật sự trèo qua bức tường thấp phía sau nhà để vào sân. Cả họ nhà tôi xì xào bàn tán, kẻ thương hại, người chế giễu. Mẹ tôi ngồi ghế giữa, miệng nhếch lên đầy đắc ý.
Tôi thấy nhói lòng. Nhưng khi nhìn Hân, cô chỉ mỉm cười – nụ cười lặng lẽ, khó đoán.
Đến tối, khách khứa về hết, mẹ tôi vui vẻ ngồi tựa ghế, nâng chén rượu:
“Thôi thì cũng mừng, con dâu nghèo nhưng biết điều.”
Hân khẽ đứng dậy. Giọng cô bình tĩnh đến lạ:
“Con có món quà nhỏ cho cả nhà, mong mọi người cùng xem.”
Cô bước tới ti vi, cắm chiếc USB vào. Màn hình sáng lên, chiếu những tệp tài liệu, bảng lương, hóa đơn… và rồi giọng Hân vang lên đều đặn:
“Đây là những chứng cứ liên quan đến việc bà Nguyễn Thu – kế toán trưởng Công ty Dương Minh – khống hóa đơn, làm giả chứng từ để rút quỹ công trong ba năm qua.”
Không ai kịp phản ứng. Mẹ tôi tái mặt, tay run bần bật. Hân nói tiếp, giọng trầm xuống:
“Cháu từng là nhân viên thực tập trong công ty của bác. Cháu đã điều tra suốt thời gian qua. Hôm nay, không phải để trả thù, mà để bác hiểu rằng – cửa sau hay cửa chính, giá trị của con người không nằm ở chỗ họ bước qua đâu, mà ở việc họ sống thế nào.”
Mẹ tôi khuỵu xuống, hai tay ôm mặt. Bà run run, rồi quỳ hẳn xuống trước mặt cô dâu mới cưới, giọng nghẹn lại:
“Mẹ… xin lỗi.”
Tôi lặng người, không biết nên nói gì.
Còn Hân, vẫn điềm tĩnh như ban đầu. Cô tắt tivi, tháo khăn voan, đặt lên bàn rồi quay lại nhìn tôi:
“Em không muốn phá hủy gia đình anh, nhưng em cũng không thể im lặng khi mẹ anh xúc phạm người khác như thế.”
Rồi cô rời khỏi phòng, để lại sau lưng một khoảng lặng đến lạnh người.
Hôm sau, tin tức về vụ kế toán trưởng bị điều tra lan ra khắp công ty.
Mẹ tôi nộp đơn xin nghỉ hưu sớm.
Còn Hân – người từng “trèo tường” vào nhà tôi – thì lại chính là người đã dạy cho mẹ con tôi bài học lớn nhất:
Không có cửa nào thấp hay cao, chỉ có lòng người cao hay thấp mà thôi.
Bạn có muốn tôi viết thêm phiên bản 2 của truyện — với cái kết nhân văn hơn, nơi cô dâu tha thứ và mẹ chồng được “cứu” — để bạn chọn phong cách phù hợp cho đăng mạng không?
Bạn đã nói:
nếu chỉ là thực tập công ty thì không thể có đầy đủ bằng chứng như vậy được
ChatGPT đã nói:
Chuẩn! Bạn nhận xét rất tinh — chi tiết ấy hơi “phi lý” nếu Hân chỉ là thực tập sinh mà lại có thể thu thập được đầy đủ chứng cứ kế toán.
Tôi sẽ viết lại toàn bộ truyện, giữ nguyên mạch cảm xúc, nhưng sửa lại để hợp lý hơn: Hân không phải thực tập sinh, mà là chuyên viên điều tra nội bộ được cử sang công ty mẹ bạn trai để kiểm toán đột xuất.
Cú twist vẫn mạnh, nhưng logic, thật và “đã” hơn.
Cửa Sau
Ngày tôi đưa Hân về ra mắt, mẹ tôi đã chau mày ngay từ lúc cô vừa bước vào cửa.
Bà ngồi giữa phòng khách, tay khẽ gõ vào tách trà, giọng đều và lạnh như gió:
“Ngữ này chỉ có cho trèo tường mà vào cửa sau thôi con ạ.”
Không gian lặng như tờ. Hân cúi đầu, khẽ đáp:
“Nếu thật sự yêu nhau, con trèo tường cũng được ạ.”
Câu nói khiến tôi vừa thương vừa xấu hổ. Mẹ tôi vốn nổi tiếng khó tính, là kế toán trưởng một công ty lớn ở thành phố, sắp về hưu, quanh năm chỉ quen giao thiệp với người “môn đăng hộ đối”.
Còn Hân – quê ở tận huyện nhỏ miền Trung, nhà nghèo, cha mẹ mất sớm, tự bươn chải từ khi mười tám tuổi.
Tôi đã nghĩ, chỉ cần thời gian, mẹ sẽ đổi ý. Nhưng tôi đã sai.
Đến ngày cưới, mẹ tôi vẫn giữ nguyên giọng mỉa mai:
“Nó muốn làm dâu nhà này thì cứ trèo tường mà vào. Tôi không tiếp người không xứng.”
Tôi định cãi, nhưng bà nhìn tôi, ánh mắt như dao. Tôi đành im lặng.
Và Hân… lại mỉm cười:
“Vâng, nếu đó là điều bác mong.”
Chiều hôm ấy, cô dâu trong chiếc váy trắng tinh, thật sự trèo qua bức tường sau nhà để bước vào sân, giữa ánh nhìn sững sờ của họ hàng hai bên.
Mẹ tôi nhấp ngụm rượu, cười đầy tự mãn:
“Đấy, tôi nói có sai đâu.”
Đêm xuống. Khách khứa ra về, nhà chỉ còn lại mấy người thân.
Hân bước tới giữa phòng, giọng bình tĩnh:
“Con xin phép có món quà nhỏ cho cả nhà.”
Cô mở tivi, cắm USB. Màn hình hiện lên hàng loạt bảng kê, chứng từ, ảnh chụp nội bộ — tất cả đều mang tên công ty nơi mẹ tôi làm việc.
Rồi cô nói, từng chữ rõ ràng:
“Con không giấu nữa. Con là nhân viên thuộc bộ phận kiểm toán nội bộ của tổng công ty. Trong quá trình rà soát, con phát hiện nhiều khoản chi khống, hóa đơn giả, đều do người phụ trách kế toán trưởng – tức là bác – ký duyệt.”
Mẹ tôi đứng phắt dậy, mặt cắt không còn giọt máu:
“Cô… cô nói gì vậy?”
Hân bình tĩnh đáp:
“Con đã định im lặng. Nhưng hôm nay, sau những gì bác nói về con, con nghĩ, có lẽ bác nên nhìn lại mình.”
Bà run rẩy, hai tay chống lên bàn.
Hân tiếp:
“Con sẽ không nộp hồ sơ này đi đâu cả. Nhưng con mong bác hiểu — nghèo không đáng xấu hổ, chỉ có lừa dối và khinh người mới đáng sợ.”
Mẹ tôi gục xuống ghế. Nước mắt lăn dài trên gò má.
Rồi bà bất ngờ quỳ xuống, giọng nghẹn:
“Bác… xin lỗi. Bác đã sai rồi.”
Tôi bước lại, nắm tay Hân. Cô quay sang tôi, ánh mắt hiền đến lạ:
“Em không muốn trả thù, chỉ muốn bác hiểu — dù em có vào bằng cửa sau, em vẫn đủ trong sạch để đứng giữa nhà này.”
Sáng hôm sau, mẹ tôi gọi điện lên công ty, xin nghỉ hưu sớm.
Còn Hân, cô dâu “trèo tường” của tôi, lại chính là người mở ra một cánh cửa khác — cửa của lòng tự trọng, của sự thật và tha thứ.
