NGƯỜI TRỞ VỀ TỪ BIỂN
Tôi tên là Hà, năm nay bốn mươi sáu tuổi.
Mười hai năm trước, chồng tôi – Minh – mất tích trong một chuyến du lịch Sầm Sơn.
Ngày ấy, chúng tôi mới ba mươi tư, có một cậu con trai tám tuổi tên là Nam, ngoan ngoãn và thông minh.
Chuyến đi ấy là phần thưởng công ty thưởng cho nhóm nhân viên đạt thành tích xuất sắc. Minh hào hứng lắm. Tôi còn nhớ như in buổi sáng anh ra bến xe, vẫy tay cười với hai mẹ con:
“Anh đi ba ngày thôi, mang về cho em con sao biển nhé!”
Nhưng anh không bao giờ trở về nữa.
⚓ 1. Tin dữ từ biển
Chiều hôm ấy, trời Sầm Sơn chuyển gió lớn. Người ta bảo anh và mấy người bạn ra tắm sớm, gặp dòng nước xoáy. Ba người được cứu, riêng Minh mất tích.
Tôi chạy ra biển, đứng suốt đêm trên bờ cát ướt, mắt nhìn trân trân về phía sóng bạc đầu.
Mấy hôm sau, đội tìm kiếm kết luận “không thể sống sót.”
Không có xác, chỉ có một chiếc ví dạt vào bờ, ướt nhẹp, bên trong là ảnh cưới của chúng tôi.
Tôi ngất ngay tại chỗ.
Người ta làm lễ truy điệu, hàng xóm thương hại nhìn tôi, gọi là “góa phụ trẻ.”
Tôi im lặng, không khóc nữa, chỉ ôm con vào lòng. Từ đó, tôi thay anh làm cha lẫn mẹ, buôn bán tần tảo, cố sống sót qua những năm tháng đen đặc nỗi nhớ.
🌧️ 2. Hai mươi phút nhìn lại mười hai năm
Mười hai năm trôi qua.
Tôi vẫn ở ngôi nhà nhỏ cuối con ngõ, bức tường loang lổ muối biển, vết sơn cũ vẫn còn dòng chữ Minh viết:
“Nhà của ba mẹ con mình.”
Nam đã vào đại học, dáng giống cha đến lạ. Mỗi lần nhìn con, tim tôi vẫn nhói. Nhưng rồi thời gian làm con người ta quen với nỗi đau, giống như cơn sóng đánh mãi rồi cũng mòn đá.
Tôi cứ nghĩ cuộc đời mình đã bình yên — cho đến buổi chiều hôm đó.
Hàng xóm chạy sang, giọng hổn hển:
“Hà ơi! Hình như chồng mày… chồng mày về kìa!”
Tôi bật dậy, tim đập dữ dội, không tin vào tai mình.
Nhưng khi cánh cổng sắt mở ra, người đàn ông đứng trước mặt khiến tôi khựng lại.
Đúng là Minh.
Vẫn ánh mắt ấy, dáng cao gầy ấy — nhưng mái tóc đã điểm bạc, và bên cạnh anh là một người phụ nữ trẻ, tay bế đứa bé khoảng mười tuổi.
Anh nhìn tôi, môi run run:
“Hà… là em phải không?”
Tôi đứng lặng. Thay vì nước mắt, chỉ có một nụ cười rất khẽ:
“Là tôi. Còn anh… anh là ai?”
💔 3. Người đàn ông trở lại
Chúng tôi ngồi đối diện trong phòng khách.
Người phụ nữ đi cùng anh tự giới thiệu:
“Em là Thảo. Ngày đó anh Minh bị trôi dạt, em là người cứu anh. Anh bị mất trí nhớ mấy năm, mãi gần đây mới nhớ ra.”
Tôi nghe mà không phản ứng.
Anh kể về quãng thời gian lang thang, rồi gặp cô ta, rồi cưới nhau, có con. Giọng anh khàn đặc, pha chút van xin:
“Anh xin lỗi. Anh không biết em đã chờ… anh thật sự không nhớ gì hết.”
Tôi nhìn anh, bình thản:
“Anh không cần xin lỗi. Anh mất trí, còn tôi thì đã học cách quên.”
Anh cúi đầu, im lặng. Còn người phụ nữ bên cạnh khẽ siết tay anh, như sợ tôi giành lại.
Chiều đó, họ rời đi. Tôi tiễn ra cổng, chỉ nói:
“Anh về rồi thì tốt. Tôi mong anh sống yên ổn.”
Không oán hận, không nước mắt.
Nhưng khi cánh cửa đóng lại, lòng tôi như có nghìn con sóng va vào nhau.
🕯️ 4. Sự thật cũ như muối biển
Sau hôm ấy, làng tôi bàn tán không ngớt.
Người ta khen tôi độ lượng, lại chê tôi ngu vì “chồng mất 12 năm mà vẫn thờ.”
Tôi không bận tâm. Cho đến một ngày, bà chủ trọ ở Sầm Sơn – người từng giúp tôi đi tìm Minh năm xưa – gọi điện.
Bà nói:
“Cô Hà à, năm đó tôi nhớ rõ, chồng cô không hề bị cuốn trôi đâu. Có người thấy anh ta lên xe cùng cô gái lạ. Tụi tôi báo công an, nhưng chẳng ai tin. Giờ thấy ảnh sống nhăn, tôi tức quá mới nói.”
Tôi lặng người.
Thì ra, không có mất trí, không có sóng dữ.
Anh ta tự nguyện bỏ đi, để lại tôi và con giữa bờ biển lạnh.
Tối đó, tôi lấy tấm ảnh cưới trong ngăn tủ, nhìn thật lâu.
Tôi nhận ra điều đáng sợ nhất không phải là bị phản bội — mà là đã từng tin tuyệt đối vào một người không xứng đáng.
⚖️ 5. Công lý lặng lẽ
Vài tháng sau, tin lan đi: người phụ nữ kia bỏ anh, mang theo con. Công việc của anh thất bại, sức khỏe yếu.
Một đêm mưa, tôi nghe tiếng gõ cửa.
Minh đứng ngoài, ướt sũng, mặt hốc hác.
Anh nói khẽ:
“Anh… không còn ai cả. Cho anh về đây, được không?”
Tôi mở cửa, nhìn anh thật lâu, rồi lắc đầu:
“Không, Minh ạ. Nhà này đã khép lại từ ngày anh bước lên chiếc xe ấy.”
Anh quỳ xuống, khóc:
“Anh sai rồi. Anh nhớ em, nhớ con…”
Tôi đáp, giọng bình thản đến lạ:
“Anh nhớ thì giữ trong lòng. Tôi đã khóc đủ cho hai người rồi. Giờ tôi chỉ muốn sống yên.”
Con trai tôi bước ra, đặt chiếc ô lên tay anh, rồi khẽ nói:
“Ba đi đi. Con không trách, nhưng con không thể gọi người bỏ mẹ con con mười hai năm là ba.”
Anh sững lại.
Tôi quay vào, khép cửa. Ngoài kia, mưa hòa với tiếng sóng.
🌅 6. Tha thứ
Sáng hôm sau, tôi ra biển.
Sóng Sầm Sơn vẫn bạc đầu như mười hai năm trước.
Tôi rải xuống biển tấm ảnh cưới đã úa màu, nhìn nó trôi xa dần.
“Tha thứ không phải vì anh xứng đáng, mà vì tôi xứng đáng được bình yên.”
Tôi nói khẽ, nụ cười nở nhẹ như ánh nắng xuyên qua mây.
Một con chim hải âu bay qua, tiếng kêu xé gió, mang theo cảm giác như vừa khép lại một chương đời.
🕊️ Kết
Mười hai năm trước, biển mang anh đi.
Mười hai năm sau, biển trả anh lại — nhưng người tôi từng yêu thì không còn.
Giờ đây, mỗi sớm, tôi dậy sớm nấu bữa sáng cho con, nghe tiếng sóng vỗ và mùi muối mằn mặn ngoài hiên.
Tôi hiểu ra: khi phụ nữ chọn bình thản, là lúc họ mạnh mẽ nhất.
