Cha mấ//t, mẹ bỏ rơ/i c/on cái để tìm hạnh phúc riêng. Chị gái một tay gánh vác, làm đủ nghề từ giúp việc đến lao công để nuôi hai em chạm tay vào giấc mơ y khoa. Ngày vinh quang cũng là ngày người mẹ năm xưa quay lại “đòi nợ” 2 tỷ công sinh thành.
Bố mất sớm vì tai nạn lao động, khi Hoa vừa tròn 18 tuổi. Ngày nhận giấy báo trúng tuyển đại học, cũng là ngày căn nhà lụp xụp của ba chị em chìm trong ta//ng tr/ắng. Chưa kịp nguôi nỗi đau mất bố, mẹ Hoa lặng lẽ xách túi rời đi, chỉ để lại một câu lạnh lùng:
“Nuôi ba đứa tụi bây, t/a/o s/ống không nổi. T/a/o đi tìm cuộc sống khác.”
Hoa đứng c/h/ế/t lặng, phía sau là hai đứa em trai mới 12 và 9 tuổi ôm nhau khóc ngất. Từ giây phút ấy, tuổi trẻ của Hoa khép lại.
Chị c//ắn răng nghỉ học, giấu giấy báo nhập học dưới đáy rương. Ban ngày làm phục vụ quán nhậu, tối bán vé số dọc bến xe. Có những đêm mưa gió, Hoa run lên vì đói, nhưng vẫn ép mình cười để mua cho em ổ bánh mì.
Họ hàng nội ng/oại quay lưng. Không ai muốn “ôm cái của nợ”. Mẹ thì biệt vô âm tín, chưa từng hỏi han một lời, chưa gửi nổi một đồng.
Hai mươi năm trôi qua.
Hai cậu bé gầy gò năm nào giờ đều trở thành bác sĩ giỏi, một người làm ở bệnh viện tuyến trung ương, người kia tu nghiệp nước ngoài trở về. Cả hai đều chung một nguyên tắc sống:
“Mọi thành tựu hôm nay đều là mồ hôi và tuổi thanh xuân của chị Hoa.”
Ngày tân gia căn nhà nhỏ mới mua cho chị, một người phụ nữ g/ầy/ gò, tóc bạc sớm xuất hiện trước cổng. Là mẹ.
Bà khóc lóc, kể về những năm tháng b/ệnh t/ật, nghèo túng, rồi đưa ra kết luận cuối cùng:
Nghe xong, hai người con trai không cãi, không khóc, chỉ lặng lẽ làm một việc.
Minh bước vào trong nhà, mở chiếc két sắt nhỏ đặt trong phòng khách. Cậu lấy ra một xấp giấy tờ đã được chuẩn bị từ trước. Luân meanwhile kéo ghế mời người phụ nữ kia ngồi xuống.
Bà ta nhìn hai đứa con trai, ánh mắt thoáng qua một tia hy vọng.
“Thấy chưa,” bà lẩm bẩm, “dù sao cũng là máu mủ. Tụi bây không nỡ bỏ mặc tao đâu.”
Luân đặt xấp giấy lên bàn.
“Đây là thứ tụi con chuẩn bị từ lâu,” anh nói chậm rãi.
Bà ta mở ra.
Không phải tiền. Không phải séc.
Đó là một cuốn sổ dày — ghi chép chi tiết suốt hai mươi năm.
Từng trang một, Minh lật ra trước mặt bà:
Năm đầu tiên sau khi mẹ bỏ đi: chị Hoa nghỉ học, làm 3 việc một ngày.
Năm thứ ba: chị ngất xỉu trong bếp quán nhậu vì kiệt sức.
Năm thứ bảy: chị bán chiếc nhẫn kỷ vật của bố để đóng học phí cho em.
Năm thứ mười hai: chị nhập viện vì suy nhược nhưng vẫn giấu hai em.
Hai mươi năm: tổng tiền chị Hoa bỏ ra nuôi hai em ăn học, chưa kể tuổi xuân và sức khỏe.
Ở trang cuối cùng, Luân đặt xuống một tờ giấy.
Con số được cộng lại: 2 tỷ 430 triệu.
Luân nhìn thẳng vào người mẹ đã bỏ rơi họ năm xưa.
“Bà nói đúng. Công sinh thành phải trả.”
Anh đẩy tờ giấy về phía bà.
“Đây là số tiền chị tôi đã bỏ ra thay bà suốt hai mươi năm.”
Minh tiếp lời, giọng bình thản nhưng lạnh lẽo:
“Nếu bà thật sự muốn tính toán… thì trước tiên bà hãy trả lại số tiền này cho chị Hoa.”
Căn phòng im phăng phắc.
Người phụ nữ run tay, mắt mở to nhìn những con số trước mặt.
Bà há miệng định nói gì đó… nhưng không thốt nổi một lời.
Hoa đứng phía sau hai em, nước mắt lặng lẽ rơi.
Cô chưa từng dạy các em phải hận mẹ. Nhưng cũng chưa từng nghĩ các em sẽ bảo vệ mình theo cách này.
Luân quay sang chị gái, giọng dịu lại:
“Chị à, tụi em học y để cứu người… nhưng không có nghĩa tụi em phải để chị bị tổn thương thêm lần nữa.”
Minh bước tới, đặt tay lên vai Hoa.
“Chị không nợ ai cả.”
Anh quay lại nhìn người phụ nữ đang cúi gằm mặt.
“Còn nếu bà thật sự cần chữa bệnh…”
Minh lấy trong túi ra một phong bì, đặt xuống bàn.
“Trong này có 50 triệu. Không phải trả công sinh thành.”
Anh dừng lại một giây.
“Đó là tiền ba chị em con giúp một người… từng sinh ra tụi con.”
Người phụ nữ bật khóc nức nở.
Nhưng lần này, không ai chạy tới ôm bà nữa.
Ngoài cổng, tấm bảng nhỏ trước căn nhà mới lấp lánh dưới nắng:
“Nhà của chị Hoa.”
Và lần đầu tiên sau hai mươi năm, Hoa hiểu rằng —
mọi hy sinh của mình cuối cùng cũng được đền đáp bằng điều quý giá nhất:
Hai người em luôn đứng về phía chị.
